Chovia bastante naquela noite. Ele desceu do carro velho, subiu as escadas, virou a chave e entrou. O apartamento escuro fedia a mijo. Bateu a porta, jogou a bolsa pelo caminho e se esparramou no sofá rasgado. Esticou a mão e procurou um vinil no meio da bagunça do tapete. Dire Straits. Tirou o pó do disco e o colocou pra rodar. Olhando pro teto pensava no fracasso da vida e nas notas de Sultans of Swing. “A vida é mesmo uma bosta”, pensou enquanto acendia um cigarro. Teve sede. Esticou a mão de novo procurando alguma coisa pra beber. Bateu a mão numa garrafa vazia. O som tomou conta do apartamento e ficou mais forte que o cheiro de mijo. Ele dormiu.
A luz invadiu o apartamento pela cortina rasgada e foi na direção do seu rosto. Ele resistiu, mas acordou. Viu as cinzas do cigarro no tapete. Já era dia. Já era tarde. Lavou o rosto na pia da cozinha e tomou água na torneira. Pegou a bolsa no meio do caminho, fechou a porta e foi. Dois minutos depois a porta se abriu novamente. Ele liga o toca-discos e Mark começa a cantar: “You get a shiver in the dark, it's raining in the park but meantime…”. Ele sai cantando e deixa Mark sentindo o cheiro de mijo.
